tag:blogger.com,1999:blog-40974309181290660272024-03-12T21:27:02.264-07:00Sala de esperaDecimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.comBlogger19125tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-58774876645157801272011-05-15T15:21:00.000-07:002011-05-15T15:24:30.180-07:00Decir adiósHoy no escribo, hoy soledad, comparto:<div><br /></div><div><span class="Apple-style-span" style="font-family: Georgia, 'Times New Roman', Times, serif; font-size: medium; "><p style="line-height: 22px; text-align: center; "><strong>Decir Adiós</strong><br /><br />Acércate y al oído te diré adiós.<br />Gracias por que te conocí, por que acompañaste<br />un inmenso minuto de existencia.<br />Todo se olvidará en poco tiempo.<br /><br />Nunca hubo nada y lo que fue nada<br />tiene por tumba<br />el espacio infinito de la nada.<br />Pero no todo es nada<br />Siempre queda algo<br />Quedarán unas horas, una ciudad,<br />el brillo cada vez más lejano de este maltiempo.<br /><br />Acércate y al oído te diré adios. Me voy<br />pero me llevo estas horas.</p><p style="line-height: 22px; text-align: right; ">José Emilio Pacheco</p></span></div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-53148883964244584372011-05-07T11:26:00.000-07:002011-05-07T11:27:10.663-07:00Alguien te quiere<span class="Apple-style-span" style="font-family: 'lucida grande', tahoma, verdana, arial, sans-serif; font-size: 11px; line-height: 14px; "><br />Extraño no saber de ti el viernes por la noche,<br />extraño que te extrañe cuando tengo tan poco de pretenderte,<br />extraño que en sábado por la mañana te busqué,<br />extraño pero cierto es que te extraño.</span>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-52426912070473538722011-05-04T22:31:00.000-07:002011-05-04T22:34:38.916-07:00000Correr por caminos que no conoces<br />caminar sabiendo que no es el camino<br />hablar sin pensar las palabras usadas<br />besar sin control a quien no se ama<br />desfogar las ganas en una loca noche<br />faltar al trabajo puntualmente<br />no dar señales de racionalidad<br />dejar ver al vouyerista<br />emborracharse con el borracho<br />no siempre, no siempre<br />es lo que te dicen que esDecimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-49109544154679134672011-05-02T18:08:00.000-07:002011-05-02T18:09:15.680-07:00<div><p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir un te quiero</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es pedir al viento que susurre a tu oído</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es tocar a tu puerta cada mañana</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es gritar al silencio lo que siento</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es más que solo dos palabras</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es llevar los verbos al gerundio</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es ponerle nombre al sentimiento</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es correr sin saber si tú estarás</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es mirar al gentío esperando encontrarte</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Encontrarte en el pensamiento del que triste esta</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Encontrarte en la sonrisa del que de la mano va</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Encontrarte en la melodía del pájaro que canta sin yo saber que melodía es</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Decir que te quiero es comunicar a los elementos mi sentir</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Es murmurar a la quietud que el tiempo: buen tiempo es</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Es pensar que el mañana está muy cerca</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Es añorar que el hoy se prolongue solo un ratito más</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Es tener la incertidumbre preguntando por ti océano </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">Es desesperación que se cura cuando estás aquí</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Decir que te quiero no solo es una acción</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Decir que mi piel extraña tu acelerado latir</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Decirte te quiero no es rutina</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">No es pregunta que busca respuesta</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">No es abrazo frio en la noche agavillada </span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">No es deseo que busca complacencia</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX">No es algo que no tenga sabor</span></p> <p class="MsoNormal"><span lang="ES-MX"><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span><span style="mso-spacerun:yes"> </span>Decirte te quiero es sentir que en mi erosionado ser; nace un verde sentir</span></p></div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-63129512509276802612011-04-29T20:03:00.001-07:002011-04-29T20:06:43.911-07:00Solo avecesSomos agua<br /><div>aveces polvo</div><div>Agua que corre</div><div>polvo suspendido</div><div>corre por caminos</div><div>volátil en el viento</div><div>desconocidos asía el fin</div><div>que lo lleva y lo trae.</div><div>Solo aveces podemos sin más ni más</div><div>ser lo que siempre quisimos ser,</div><div>dueños del devenir de la acción</div><div>prófugos de las circunstancias</div><div>asesinos del minuto</div><div>mesías de lo perdido</div><div>solo a veces podremos ser...</div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-68128371446856368762010-11-02T23:26:00.000-07:002010-11-03T00:04:39.607-07:00como siguen las cosas que tienen mucho sentido<div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Cuando te conocí no sabía que era lo que iba a suceder entre nosotros, eso es muy cierto, era uno de esos días que no sabes como van a terminar dado que no era mi día propiamente, era el día en que una amiga me invitó a formar parte de una celebración no mía sí de ella; en la lista de invitados imaginaba que iban a estar su familia y sus amigos más cercanos en ningún momento imagine que tú con tus seis letras ibas a estar ahí, ni sabía que ese momento precisamente sería el que encarrilaría dos trenes distintos en una misma dirección.</span></div><div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Ahora sabes que yo no soy de los que se distinguen por guardar la propiedad que los actos protocolarios exigen, mi irreverencia me ha ganado la mala fama de inoportuno pero muy seguramente me ha regalado menos bilis que los que se tragan el coraje de no decir lo que sienten en el momento que ocurre; te orille a un camino del que no podías escapar o mejor dicho del que no querías escapar, presto a las palabras lo que sigue: me gustaste no para un día ni una semana, me gustaste para más que eso; para ser la testigo fehaciente de que algún anónimo en algún momento inmemorial dejo algo para mi en esta caja de <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">pandora</span> que es la vida, y que crees, me toco abrirla y te toco salir o viceversa; la cosa es que nos encontramos en una enmarañada red de historias que nos mantiene afincados a una asfixiante realidad de la que nos escapamos cuando estamos juntos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Te he dicho que en un mundo de seis mil millones de habitantes, en un país con 110 millones de devoradores insaciables y en una ciudad con tres y medio millones de narices tenía 1/30 500 000 de estar en el mismo sitio que tú y si a ello le agregamos el hecho de estar sentados codo a codo contigo las <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">posibilidades</span> disminuyen. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >El amor no es una casualidad -cierto- empezamos como empiezan las cosas que tienen mucho sentido, tomando café, intentando a través de las palabras penetrar esa coraza que nos aparta de la cabal honestidad; te besé, me besaste y al fundirse nuestros labios desparramaron la emoción de sabernos <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">comprendidos,</span> fuimos en aquel beso dos astros cayendo al vacío del no saber que iba ocurrir, pero teniendo una ligera noción de que en la caída o en el ascenso nos mantendríamos juntos porque dos son mejor que uno y amar es en cierto sentido ver con perfección las imperfecciones del otro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Lo reconozco, la he cagado, pero la vida -grandiosa maestra- aun lo ha cargado todo. Como se cargo a Romeo y <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">Julieta</span>, como se cargo a <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">Lady</span> Di, como se ha cargado a tantos que pudieron tener nuestra historia.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >El amor no es algo; es alguien y bien sé que eres tú.</span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Las cosas han de seguir como siguen las cosas que tienen mucho sentido, yo, entregando lo mejor de mí y viceversa.</span></div></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >Hoy soy el ser mas dichoso de este utópico país. </span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" ><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" >By Emilio Zúñiga</span></div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-65643384001918769212010-08-02T18:22:00.000-07:002010-08-02T18:38:56.160-07:00Alivio de lutoCorrían las siete cincuenta por las calles de la capital, corría el tiempo buscando alivio al luto que lo embargaba, corrió hasta Balderas, volvió a Bellas Artes, anduvo por el chopo; descorazonada encontró la ciudad, mojada de tantas lagrimas que se vertieron sobre ella.<div><br /></div><div>hace mucho que no me daba una vuelta por este espacio de abstracción espacial y es que el mundo no da para más. La muerte de don Carlos Monsiváis consterno mi credibilidad en mi mismo, de algo estoy seguro, volveré a escribir, había renunciado a las palabras por aquella cuestión rortiana del giro lingüístico y el limite de mi persona depositado en las palabras que uso. Hoy puedo decir que la ciudad de México llora la ausencia del que fuera no la conciencia intelectual de un país, llora la partida del que servía como conciencia mía.</div><div><br /></div><div>Sobre el tema de las esperanzas depositas en los demás cabría la posibilidad de entrar en el quejumbroso mundo de las comparaciones dado que en estos días escuché a un taxista decir que el el chicharo Hernández sufría del peso que la afición mexicana deposito en él, lo confieso, no ví el mundial, pero si sé que no me perdí de nada. </div><div><br /></div><div>Si el taxista tiene razón en su exquisita argumentación "por cierto yo no sabía quien era el chicharo", don Carlos desde cuando menos el 85 llevó sobre sus hombros el peso de ser quien debía dar la más clara resistencia ante el embate del capitalismo sobre los sectores populares. Ahora bien, en términos dramáticos, dado que en la vida no hay otra cosa que no sea una tragicomedia esquileana, que le espera a este país cuando el intelectual publico desaparece para ceder sus escaños a la academia siempre burocratizada y burocratizante, qué esta por venir.</div><div><br /></div><div>A modo de salida:</div><div><br /></div><div>Escuche tus palabras cual verdades bíblicas</div><div>con la diferencia que de las tuyas me reía, </div><div>leí tus escritos con la devoción del que busca</div><div>en los libros lo que en la vida le falta,</div><div>comenté más de una vez mi simpatía</div><div>hoy que ya no estás no puedo dejar de hacerlo,</div><div>ya no hay bohemios, ni columnas en domingo,</div><div>hoy más muerto que antes, estás. </div><div><br /></div><div>Soy el sueño que no haz tenido por falta de imaginación.</div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-31972724472874385702010-08-02T18:20:00.001-07:002010-08-02T18:22:28.242-07:00Debo pedir perdón<div>Hoy intente matar la vida</div><div>tuve c4 en mi mano y quise arrojarla sobre los abrojos sociales</div><div>Debo pedir perdón </div><div>hoy quise no ser yo</div><div>hoy quise ser aquel</div><div>que no se como es</div><div>pero debe ser sin embargo, mejor</div><div>Debo pedir perdón</div><div>hoy debí ser concreto </div><div>y en las ramas me perdí</div><div>Debo pedir perdón </div><div>porque hoy no sé quién soy</div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-12466047835001718672010-08-02T18:12:00.001-07:002010-08-02T18:19:55.187-07:00Los sueños nada lindos sonCosa rara me paso estos días, cuando desperté me di cuenta de que seguía soñando. Entre al baño, abrí las llaves de la regadera y el agua fría tibia sangre era ya, me seque con la toalla que picaba como alambre de púas sobre piel judía en campo de concentración, me cambie y mis jeans mezclilla cuero eran ya, camine a la cocina serví mi cereal y de la caja cucarachas salieron que en ron terminaron por nadar, abrí la puerta para ir al trabajo y al abrirla para salir volví a entrar al sueño que llorar me hacía, caminaba sobre rotas botellas que agredían mi piel que no sangraba, más bien, tenía fuga de petroleo. <div>Aturdido por la vida me encontré con que los sueños son peores que la misma realidad.</div><div>Y es que soñar es oficio de todos los que contentos no están</div><div>soñar es evasión de la incredulidad de un acéfala realidad</div><div>soñar es viajar sin visa al lugar donde tampoco somos iguales</div><div>soñar es dejar de ser yo para ser alguien peor</div><div>alguien que cree que en los sueños la vida es mejor</div><div>soñar no es un oficio al que alguien quiera dedicarse.</div><div><br /></div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-6626797627418367872010-04-10T23:24:00.000-07:002010-04-10T23:29:07.636-07:0000Profesional en la mentira,<br />amateur en las sinceridades;<br />a vecés me engaño diciendo verdades.Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-25878789849983813402010-04-10T23:14:00.000-07:002010-04-10T23:32:25.856-07:002010En provincia hoy se levantan voces;<br />se <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">hierguen</span>, se excitan.<br />El amor a lo único que hoy se tiene;<br />da fuerza a los puños mañana,<br />lleva aire a los pulmones pasado.<br />Agilidad a las piernas vencidas por años.<br />Las gargantas un día se <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-corrected">unirán</span> en un solo grito:<br />¡IGUALDAD!Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-58253905993352076632010-01-13T20:51:00.000-08:002010-01-13T20:53:43.262-08:0002<strong>DESCONTINUIDADES</strong><br /><br />Estaciones van y vienen;<br />el follaje hoy caído de los arboles,<br />ayer cobijo las ramas.<br />Hoy desnudos, ayer arropados,<br />Antier fue nido, pasado mañana prisión.<br />Hoy vivo mañana no lo sé.Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-27372167139647307132010-01-11T01:17:00.000-08:002010-01-13T21:02:54.450-08:00El aire dañino gas,<br />A la larga termina por matar.Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-12539247184355679072010-01-11T01:05:00.001-08:002010-01-11T01:14:56.487-08:00No puedo dormir<br />Son las tres de la mañana<br />He bebido tres jarros de café<br />He tomado uno más de leche tibia para seducir al sueño que hoy no quiere dormir<br />Quiero salir a fumar<br />Tengo libros por leer<br />Me he deprimido<br />Han matado a otra defensora de los derechos humanos en Juárez<br />220 feminicidios tan solo en un año<br />El triángulo de las bermudas en Coahuila<br />Hace mucho frío<br />¿Por qué escribo hoy?<br />Estructura cultural porfiriana<br />Cientificos<br />Clubes liberales<br />Escuela Nacional Preparatoria<br />Ateneo de la Juventud<br />Savía Moderna<br />1910<br />2010<br />A qué hora he de despertar mañana<br />El tiempo se me viene encima<br />Qué hago aquí<br />Delirium tremens<br />Necesito quien me quiera<br />Yo me puedo querer<br />Mi vida es un caos<br />20 gorilaz han penetrado el mundo de lo irreal, han invadido mi subconsciente, patean los recuerdo que negue y los traen a la mente, mi pasado, el paso, su pasado, el pasado ¿de quién?<br />Saldré a fumar...Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-48741336259475230052009-08-27T23:59:00.000-07:002009-08-28T00:01:36.597-07:00Nada Personal<div align="justify">Me gustan las palabras probablemente más que las mujeres, con las palabras me confieso, lloro, odio, detesto, camino, corro, gateo, fornico, beso, babeo, vuelvo a besar y a fornicar. Con las mujeres no hay confianza, siempre preguntan, siempre cuestionan, no están de acuerdo con las periódicas desapariciones, se molestan cuando por leer dejo de verlas, quien las entiende dirían por hay…. Por eso desde hace meses decidí dejar de hacer el amor, hora, yo nomas busco sexo, cuando se quieren embalar en mi vida les suelo decir que la pasión por definición no puede durar que se vayan a estibar lo que no quiero tener allá con los que se ilusionan por primera vez.</div><div align="justify"><br />Palabras hay de todos los sabores, como también mujeres de todos los colores y olores. Dulces, agrias, desabridas, blancas, negras, rojas, rosas. </div><div align="justify"><br />Me gusta la palabra olvido, pero más me gusta memoria, ambas tienen una carga poética amplia; no me gusta nostalgia porque esa implica que hubo algo mejor y si lo hubo no me acuerdo o no me quiero acordar…</div><div align="justify"><br />San Antonio de nuevo se para sobre los píes, la cabeza esta despintada… y despintada se quedara. </div><div align="justify"><br />Amor intrínsecamente lleva dolor, y un acoston si acaso me deja algo de sudor…</div><div align="justify"><br />El agua se llevo al drenaje tu olor, el agua quitó de mi cuerpo tus besos, se llevo tus caricias que entre la mierda hoy están…</div><div align="justify"><br />Esto no es nada personal…<br /> </div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-85381721345173923292009-08-02T22:00:00.000-07:002009-08-02T22:33:10.475-07:00¿Cómo vivir un día sin ti?<div align="justify"><em>¿Como vivir un día sin ti?</em> Ya no me acuerdo del día en que se te ocurrió partir; no sé si fue lunes o domingo. Que importa el día dirían todos, pero, en verdad que es importante. Los lunes despertábamos a las seis (después de oler tu cuerpo entre suspiros, de acariciar tus pechos en la penumbra, de buscar tus labios bajo las sabanas, de amarte en la obscuridad) tu a lo tuyo y yo a lo mío. Unos huevos y un café para emprender las aventuras de aquel día. Tu en la facultad yo, lejos de la ciudad. Las horas se iban como se van las bocanadas del porro de cada mes, lento, más lento de lo que debían; el humo casi siempre me da tiempo para pensar en ti, los minutos anunciaban a cada rato tu ausencia, la siguen anunciando hoy que ya no estás. </div><div align="justify"><br />El domingo era aun mejor; levantarnos tarde, desayunar fuera, comprar la despensa, visitar a los amigos, pelearnos por el ordenador y lo que es mejor <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">reconciliarnos</span> haciendo el amor. Dormir tarde <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">pa</span> despertar temprano se volvió sano a tu lado, el domingo es más difícil sin ti, sin tus caderas <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_2">contoneándose</span> al andar, sin tu odiosa voz durante el <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_3">fut</span>.</div><div align="justify"><br />Cómo vivir cuando no estás, cómo esconderme de la realidad, cómo contestar las incomodas preguntas que todos hacen, cómo decirles que ya no estás. He pensado en todo, hasta en <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_4">jugarme</span> la vida en una Ruleta Rusa, la vida es como la- ruleta rusa- o te toca o no mas no. </div><div align="justify"><br />Ya no hago lista <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_5">pa</span> el mercado, ya no hay ni huevos ni café, ya no hay desayunos en el mercado. </div><div align="justify"><br />Te fuiste y te llevaste al hogar.</div><div align="justify"><br /> Y cuándo el pendejo vecino panzón con el asqueroso aliento a cerveza del <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_6">sábado</span> anterior pregunta: ¿Cómo vivir sin ella? Frunzo el ceño, aprieto el puño, trago saliva para no romper mi voz, y, aprieto el culo para contener las <span class="blsp-spelling-corrected" id="SPELLING_ERROR_7">lágrimas</span> que se me quieren salir, y, le contesto:</div><div align="justify"><br /><em> Como si ella estuviera aquí.</em></div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-83640893433351477852009-07-30T20:49:00.000-07:002009-07-30T20:54:43.859-07:00Azorín<div align="justify"><span>Hay (bueno), hubo un novelista fascinante pesimista hasta el dedo gordo, evidente por las circunstancias de la España que le toco vivir, recupero sus palabras, háganlas suyas, contradigan las, retenlas, y vivan digna y comprometidamente lo que les toque vivir: </span></div><span><div align="justify"><br />"Yo soy un rebelde de mí mismo; en mi hay dos hombres. Hay el hombre-voluntad, casi muerto, casi deshecho por una larga educación en un colegio clerical, seis, ocho, diez años de encierro, de comprensión de la espontaneidad, de contrariación de todo lo natural y fecundo. Hay, aparte de éste, el hombre-reflexión, nacido, alentado en copiosas lecturas, en largas soledades, en minuciosos autoanálisis. El que domina en mí, por desgracia, es el hombre-reflexión; yo casi soy un autómata, un muñeco sin iniciativas; el medio me aplasta, las circunstancias me dirigen al azar a un lado y a otro." </div><div align="justify"><br />Azorín<br /> </span></div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-91286950157207939542009-07-29T23:12:00.000-07:002009-07-29T23:23:38.757-07:00Jarro de té<div align="justify">El día empezó con las preocupaciones insospechadas del robo de contraseña de la cuenta del email, el mundo se cierra, fragmenta, ennegrece, enturbia, confunde; o al menos el mundo de los que convertimos en diario y confidente la bandeja de entrada del Hotmail. Con ella pasamos los momentos felices del verano, nos acompaña en las tristezas del inviernoy camina con nosotros en la angustiosa espera del otoño. El cartero ya no desfila en primavera por las calles en bicicleta; los perros no corren tras su peculiar uniforme, en pocas palabras; ya no forma parte de la fisionomía de los pueblos provincianos. </div><div align="justify"><br />Los postes de teléfono, los cables del cable, los módems y demás instrumentos de enlace entretejen nuevas historias, aquellas películas californianas dónde la esposa esperaba carta del soldado que peleando por la libertad en Vietnam se daba tiempo para escribir una esperanzadora sucesión de palabras llorosas han desaparecido, el internet nos ha robado el romanticismo de la vieja escuela para expandir las posibilidades visuales de la Web-Cam. El pueblo moderno por fin, tiene mas modems que buzones.</div><div align="justify"><br />El día terminó o empezó? con un jarro de té (no de café), la tila masajea una tensa presencia. La tila hoy duerme conmigo. Y en el sueño, cenicienta violando al principe encantado, juan esperando su princesa azul, jesucristo lavandose las manos, la novela de las cuatro en el horario estelar.</div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-4097430918129066027.post-64137234401597836172009-07-27T22:48:00.000-07:002009-07-27T23:36:47.740-07:00Cruda Moral<div align="justify"><br />Y así desperté, ahogado en sudor, sediento de alcohol. La realidad por mucho superó a mi imaginación. El alcohol contrario a lo que todos esos sanos empedernidos piensan, puntualiza cualidades que no todos saben apreciar. Le pone una tilde a la sinceridad, acaba con la hipocresía y a veces rompe con la cuadra-des. Así despertó, ahogado en alcohol, llenó de sudor y con una mordida en su labio inferior.<br /><br />Si bien el Alcohol explota nuestro positivo lado inusual, también dinamita nuestro costado habitual; aquella noche no supo que iba a saber que se arrepentiría, en fin, lo bailado ni quien se lo quite, lo besado y lo mordido menos. Despertó con cruda moral...<br /><br />Soy Emilio, la literatura mi pasión; la historia mi razón de ser.</div>Decimohttp://www.blogger.com/profile/13573199067197194405noreply@blogger.com0